БИОГРАФИЯ
Недавно
спрашивали тут,
Мол, чей я есть и как зовут…
Скажу для всех – секрета нет…
Отец известный – Интернет,
И мать известная натура –
Её зовут Литература.
Родился в виртуальном мире,
Сказать точнее – на Стихире.
А звать меня: ни «Ой», ни «Эй»…
Друзья зовут меня «Сэнсэй».
Не то, чтобы совсем «Учитель»,
Чуть проще – « Рифмосочинитель».
И.И. (Сэнсэй)
****************************************
Я
РОЖДАЛСЯ ТРУДНО
Я
рождался трудно: были муки.
Жаркий был безоблачный июль.
Доктор подхватил меня на руки,
В простынь завернул, как будто
куль.
И сказал: «Ну, что, брат
сероглазый?
Ну-ка крикни – маму позови…»
Я вернуться к маме рад был.
Сразу
Закричал, и он сказал: «Живи!»
Вот я и
живу уже полвека,
Вырастил давно детей своих,
А доктора (с простынкой
человека),
Может быть, и нет уже в живых.
Я хочу
напомнить крика звуки,
Что живут с тех пор в моей
крови.
Доктору, что взял меня на руки,
Крикнуть: «Если жив, родной,
живи!».
****************************************
РОДИЛСЯ Я, КАК МНЕ СКАЗАЛИ, НА
«ПЕТРОВКЕ»
Родился
я, как мне сказали, на
«Петровке»,
На руднике, где шахта номер
семь…
Там не было маршрутной
остановки,
Да и асфальта не было совсем.
И рос в посёлке под названием «Ворстрой»
И жизнь была до одури
бесцельной.
С «братвой» шатались мы по улице
кривой,
Её все звали почему-то
«Параллельной».
****************************************
ДУХОВНЫЙ ГОЛОД
К нам
мир пришёл с победною весною.
Мне повезло – родился позже я.
Да, я живу не тронутый войною,
Она коснулась косвенно меня.
Босое детство с житной коркой
хлеба.
За счастье – пол стакана молока.
Сквозь дырку в крыше виделось
мне небо,
Бродили там овечки – облака.
Как все детишки, рос и
баловался,
Но "грыз" науку – в школе
изучал.
На шахтной вагонетке с куч
катался,
За что частенько трёпку получал.
То проявляла бабушка заботу.
Она была: и нянька мне, и друг,
А мама «в ночь» ходила на работу
–
Отчизне не хватало в шахтах рук.
Да, к женщинам судьба была
жестока,
(Тогда у многих фронт забрал
мужей),
Но нас хранили, как зеницу ока,
Среди сироток не было бомжей!
И Родина заботилась о детях –
Мы были для неё святей святых.
И были мы счастливей всех на
свете…,
И не было «продвинутых»,
«крутых».
Спустя десятки лет жизнь
изменилась:
Хватает вдоволь хлеба, молока…,
А мне вчера опять та жизнь
приснилась,
Где я сквозь дырку видел облака.
С вершины лет смотрю на жизнь
устало.
Сложилось всё, как есть – ни
взять, ни дать.
Но в сытом мире жить мне страшно
стало,
Ещё страшней духовно голодать.
****************************************
НЕ
ИЩУ Я СЫТНОЙ ПИЩИ...
Не ищу
я сытной пищи,
Не ищу и пития.
Нет, по жизни я не нищий,
Не заложник бытия.
Я свободен, словно птица,
В размышлениях своих,
А в поэзии, как спица:
Рифмы строк вяжу я в стих.
Будто петли, чётким строем
Букву к букве подвожу,
Не пройдёт и суток трое
Как я что-нибудь свяжу.
Всё, что связанное сносно,
Будь хорей то или ямб,
Я сошью молниеносно
В скромный томик – дар друзьям.
Ничего, что мал, как гномик,
И похож он на буклет.
Для друзей малютка-томик
Верным будет много лет.
****************************************
ЕСЛИ
Б МОГ Я НАЗАД...
Если б мог я назад
Детство, юность вернуть…
Мне на мой «райский сад»
Хоть бы глазом взглянуть.
Может, жил бы не так,
И не так себя вёл,
Как наивный простак
Пустоцветом не цвёл.
Как другие сады
Сохранял бы листву,
Не ронял бы плоды
Понапрасну в траву.
Поклонялся б ветрам,
Плакал вместе с дождём…
Мы, входя в божий храм,
Все всегда что-то ждём.
Кто спасенья души –
Отпущенье грехов,
А кто просто спешит
Позабыть о плохом.
Кто-то грязной рукой
Тащит свечи, гася,
Кто-то ищет покой,
Ничего не прося…
Не хочу ни о чём
Бога зря я просить,
Пусть карает мечом –
Все грехи не простить.
Не вернуть всё назад,
Не начать жизнь с бела…
Осень тропки в мой сад
Все листвой замела.
****************************************
СЫН РОССИИ
Что ж мне снятся всё кони да
кони…
Что ж я мчусь всё галопом по
кругу,
Крепко сжав повод жизни в
ладони,
И одет в новь, как витязь, в
кольчугу?
Может предки татары – монголы,
И во мне течёт кровь Чингисхана?
Но, порой, я скачу почти голый,
За спиной лишь гитара цыгана.
А, порой, бурка давит мне плечи,
На Кубани вновь бьюсь с
басурманом…
Может внук с Запорожской я Сечи,
И дед был на Днепре атаманом?
Или дед был зюзюк белорусский?
А быть может рязанским кацапом?
Бражку ж пью я как дед без
закуски,
И меня не возьмёшь, брат,
нахрапом!
Может житель я с Нижней
Тунгуски?
На Восток кони тоже носили…,
Но везде я «Иван» – значит,
РУССКИЙ,
Сын огромной Великой России!
****************************************
СТАКАН ВОДЫ С СИРОПОМ
Я помню, в детстве «малым»
Скитался по вокзалам.
Так вышло, так случилось –
изъян в моей судьбе;
И был как пёс усталым,
Мечтал о хлебе с салом;
Но крошки не бывало,
порою, на губе…
Сейчас живу иначе:
Я стал чуть-чуть богаче,
Пью виски с кока-колой,
«Шампанское» и джин;
Но как напьюсь, так плачу
И требую на сдачу
Стакан воды с сиропом,
всего стакан один…
Давно я не скитаюсь,
Про то забыть пытаюсь.
Я жизнь свою наполнил
сиропом как потопом.
Но с возрастом всё чаще
Мне кажется всё слаще
В том детстве так далёком
стакан воды с сиропом.
****************************************
СТИХИ – ЭТО ПРОСТО ПРЕКРАСНО
Стихи, как детишки, от страстной
любви,
Должны непременно рождаться.
Они возникают внезапно в крови,
Им свойственно в нас
заблуждаться.
Стихи – это друг твой, а может,
и враг…
Стихи – это плод вдохновенья,
А, может, и жизнь, возведённая в
ранг
Владельца души, настроенья…
Они нас возносят, порой, к
небесам,
То грустью одарят нещадно.
Порой, я читаю стихи себе сам,
Порой, даже слушать их чадно.
Однажды войдут, знаю, в сердце
извне,
Волнуясь, воскликну я страстно:
«Стихи – это то, что в тебе и во
мне,
Стихи – это просто прекрасно!»
****************************************
Я Ж
МУЖИК ПРОСТОЙ
Словно ёжик, путаясь в тумане,
Пробирался я, ища свой путь.
Всё боялся утонуть в стакане,
Не давал себя ногою пнуть.
С водкой было просто – не любил
я.
Во вторых – был горд не погодам.
Если, что не так – с плеча рубил
я.
Чуть затронут – сразу сдачи дам.
Не любил "глухих" и жизнь немую…
Что поделать? Я ж мужик простой.
Я же всё по-своему рифмую,
Даже запятую с запятой.
****************************************
ДЕТСТВО
Детство, детство… прошло не
заметно.
Первачками сошлись мы в классе.
Указал мне учитель на место:
Будешь, хлопчик, сидеть с
Настасьей.
Помню: в школе тогда я впервые
Научился цветы рисовать.
И ложились они, как живые,
В голубую с узором тетрадь.
Помню: девочек мы поздравляли,
Праздник тот до сих пор не
забыл.
Помню: розы для них рисовали,
Я Настасье рисунки дарил.
А сегодня в потоке прохожих
Вижу милого детства черты:
Два мальчонка, на Настю похожих,
Там моей дочке дарят цветы.
Вот великая радость на свете!
Значит, детство совсем не ушло.
Повторилось оно в наших детях.
В их делах и поступках оно.
****************************************
Я УХОЖУ ТОГДА К ЛИМАНУ
Порой бывает настроенье –
Не знаешь где себя девать:
Терзают разные сомненья,
Душа вдруг станет унывать;
Всё раздражает, всё противно,
Куда ни взглянешь – всё не то.
Так мерзко всё и примитивно,
«Что» превращается в «ничто»…
Я ухожу тогда к лиману,
Оставив в доме всё, как есть.
Мечтам, как сладкому обману,
Там отдаюсь до капли – весь.
А волны будто понимают:
Ласкаясь пеною к ногам,
Хандру с меня, как грязь,
смывают,
К чужим уносят берегам.
Спустя чуть время, «обновлённым»
Я возвращаюсь в дом родной
Счастливым и во всё влюблённым –
Как будто крылья за спиной.
Взгляну вокруг: «Какое диво!»
Замру с улыбкой на устах.
Всё гармонично и красиво…,
Стоит, как прежде, на местах.
****************************************
ОХ, КАКИМ Я БЫЛ ГЛУПЫМ –
НАИВНЫМ!
Ох, каким я был глупым –
наивным!
Жилы рвал: всё копил барахло.
За рублём всё гонялся за
«длинным»:
Время жизни сквозь пальцы текло.
Боже праведный, сжалься
Всевышний!
Забери у меня всё, что есть:
Этот мир праздно-вычурно-пышный,
Лишь оставь мне Свободу и Честь.
Забери весь мой «рог изобилья».
Охладела моя к нему страсть.
Дай взамен для полёта мне
крылья,
И не дай в грязь лицом мне
упасть.
****************************************
ТРУДНО МНЕ СТИХ СЛАГАТЬ О
ВОЙНЕ...
Трудно мне стих слагать о войне,
Я родился спустя уже годы.
В годы те в разорённой стране
Из руин поднимали заводы.
Возрождались Кубань и Донбасс,
Подрастали девчонки, мальчишки…
И когда я пошёл в третий класс,
О войне я читать начал книжки.
Как же было всё это давно!
Чтоб писать, надо знать, и не
мало…
Кто-то скажет: «А мне всё равно,
Не мою же война жизнь сломала…»
Нынче много писак развелось:
Очерняют страну и Победу.
Пишут всё кое-как – на авось,
Лишь бы дали бананы к обеду.
Вот «таких» я терпеть не могу!
То ли глуп, то ли так я
воспитан,
Но я с теми, кто пал на снегу,
Русской кровью тот снег был
пропитан!
А ещё я вам так доложу:
Если мой стих прославит «иуду»,
Что тогда я внучатам скажу,
Как в глаза смотреть людям я
буду?!
****************************************
РОДНАЯ
ПЫЛЬ
Родился я
в краю, где нынче прах
Лежать остался милой бабки
Насти,
Где зажигают звёзды на копрах
И делят Землю под землёй на
части.
Там, где горючий камень
«на-гора»
В срок «выдают» весёлые ребята,
Тряпичный мяч гоняла детвора,
От пыли угольной, как негритята.
Да! Вырос я на пыльных рудниках.
Там началась моя по жизни
трасса.
С тех пор мозоли на моих руках
И жар в груди горят углём
Донбасса.
Но, видно, было мне не суждено
Кайлом долбить внутри земную
душу.
Здесь, на Кубани, я уже давно
Взрастил в саду орех большой и
грушу.
С тех пор прошло немало лет и
дней.
Ряды друзей заметно поредели.
Без них дышать становится
трудней,
Когда в моём саду метут метели.
Но по ночам мне снится иногда
Всё то, что раньше в жизни было
былью.
Я вижу: светит мне с копра
звезда,
И я всей грудью наслаждаюсь
пылью.
|